Cose assurde più del solito, musei di cui non si trovano le chiavi, anestesisti che lavorano di sabato o domenica, oroscopi che paiono plausibili in maniere inspiegabili, gelati mangiati il 15 di gennaio e La Bombonera che meriterebbe una lavata.
Per quelli che un giorno scriveranno la mia biografia, il 14 gennaio 2006 ho visto per la prima volta Frankestein Junior.
La sera del trenta ci aggiriamo per Saint-Michel alla ricerca di un posto dove bere qualcosa, ma non ci fanno entrare da nessuna parte, un gruppetto di ragazzi inglesi di colore, uno dei quali riconosciuto da tutti gli italiani sulla scena, non solo noi, come il sosia di Ronaldinho, era stato più fortunato di noi, ma invece di dare da bere agli assetati voleva entrare forzatamente in un locale il Sangria.
I poliziotti sono calmissimi e gli dicono di andarsene.
– I don’t speak french – urla uno degli inglesi.
I francesi restano fermi e immobili a venti centimentri dagli inglesi.
– Don’t touch me, don’t touch me! – continua a gridare uno degli inglesi mentre prende a manta sul petto un poliziotto.
Un ragazzo di colore esce dal locale per cercare di mettere una buona parola.
– You are a fucking racist – Inveisce un altro con polizia e buttafuori.
Il tipo che voleva mettere una buona parola, dopo poco, se ne torna dentro mandando a fanculo quelli che dovevano essere dei suoi compatrioti ubriachi.
La polizia a quel punto fa spostare i tipi dall’ingresso del locale andando un po’ più in su lungo la stradina, quando sono a una decina di metri di distanza da noi si scatena la rissa, qualcuno degli inglesi alza le mani, ma tempo due secondi contati tre di loro sono per terra. Altri cinque secondi e vengono rialzati e caricati sul camionetta e auto delle polizia locale.
– Do you fuck me? – fa uno dei poliziotti, come se fosse un poliziotto cattivo di Hollywood a uno dei tipi che stavano portando via.
Gli altri due inglesi che non hanno partecipato alla rissa restano per strada cercando di capire dove possano essere stati trasportati i loro compari.
Una bella seratina.
Nella prima foto: esterno del locale durante l’alterco alcolico
Nella seconda foto: il pittore Gauguin trova l’amore
Praticamente da sabato sera ho l’occhio destro che è rosso dove dovrebbe essere bianco, infiltrazioni corneali secondo il dottore del pronto soccorso oftalmico. Ieri mattina sono arrivato a casa senza andare a lavoro e già temevo di non aver nulla in casa, a parte il pacco di zucchero, e di essere costretto a dover digiunare fino a domani. E invece giovedì scorso avevo fatto la spesa anche se non me lo ricordavo assolutamente.
Altra sorpresa nella mia scatola di bende per coprire gli occhi c’erano gli adesivi per i bambini, quindi ora ho due foglietti con disegnini da appiccicare da qualche parte.
Michel Melange.